Damas e valetes

            A aleatoriedade é algo engraçado, dizem que é quase um trabalho do destino. Encontrar um amigo na volta de casa, trocar de calçada e avistar um vizinho, ficar até mais tarde na escola por motivo nenhum e ir de trem com aquele garoto que você conheceu na semana passada. Esbarrar na sua paixão e ver que ela já encontrou outra.

            Talvez não seja tão bom assim, dizia Marcelo. O pequeno Marcelo, não tão pequeno assim vivia com a cabeça no mundo da lua, mas digamos ser dos baralhos. Ele era mais o valete de sua vida, sempre em segundo plano. E quem mais arrancaria o rei da sua carta de espadas? A rainha de copas, a sempre aleatoriedade de encontrar corações buscadores de amor. Sim, ela a pôs ali para o pequeno valete que foi derrotado pelo rei destino.

            Esse destino que tanto brinca conosco. Marcelo era o valete, a torre, nunca o rei. Eis que num surto de sorte, quem sabe a sua nomeação, o bispo come todos os cavalos, os peões tornam-se rainhas e o valete um rei de espadas.

            Protegido pelos áses e pela rainha, menos atacado do que qualquer coisa, o cheque mate não tardaria a vir.

            A aleatoriedade é algo engraçado, no mínimo interessante. E Marcelo não era exceção, era a minha vida, a dor que consome a tinta das cartas e do tabuleiro. Porque tudo é um jogo, e hoje em dia nem par ou ímpar eu tenho ganhado.

Meia luz

      Meia lua apareceu no céu, depois de tanto tempo sem ver a sua luz. E assim como ela tudo está pela metade. Todos os meios sorrisos mostram meios corações, partidos. É um infarto global na minha vida, em todas ao meu redor. E só eu sinto a dor, porque só eu vejo a lua. Só eu olho para o alto. Só eu tenho coragem de juntar os cacos. Os meus, os seus, e fazer deles uma só lua cheia.

Dó mi sol

E o que vão dizer
Se gosto de repetir
A mesma história?

Fixar os momentos,
Compreender
O que não entendo,

Eu já perdi a conta
Dos poemas destinados
Só a você,

Então eu escrevo
Só por diversão,
Solidão,

Vai que você lê
Vai que você percebe
Vai que você comenta,

Tudo é possível,
Já que eu vivo repetindo
A mesma história com você.

Linhas silenciosas

      Na minha casa não tinha telefone fixo e nem móvel, as crianças passavam o dia conversando na rua, os adultos trabalhavam e se viam ao anoitecer, os idosos sentavam-se na frente de suas casas com seus rádios de pilha e volte e meia se entreolhavam, como se soubessem segredos íntimos dos vizinhos, e sabiam. Os adolescentes eram uma mistura de tudo isso, eu era um deles.

      Não saia de casa se não houvesse um bom motivo, e na busca deste passava longos minutos espiando a rua da janela, na esperança de alguma menina bonita e conhecida passar. Quando isso acontecia eu descia as escadas e aparecia na porta como uma grande coincidência. E nesses momentos passava horas a fio conversando sobre o que hoje é banal. Outras vezes eu ia à padaria, ao jornaleiro, lugares simples que eu buscava o que necessitava em casa e ainda via as beldades na rua. E tinham aquelas que eu tomava coragem de ligar.

      Perto da minha casa existia um telefone público, não como esses orelhões de hoje em dia, eram cabines grandes na minha concepção, e nunca havia fila. A primeira ligação que fiz foi dali. Digitei um número qualquer que veio a minha cabeça e uma voz feminina atendeu do outro lado. Falamo-nos pouco, ela ficou confusa e acabou desligando o telefone. E eu só ouvia o tu-tu do final da ligação. Não foi uma das melhores, mas todos os dias eu ligava na mesma hora, e a mesma voz atendia.

      O nome dela era Flávia, trabalhava na confeitaria do seu pai, pelo que me contou, e a cabine encontrava-se na frente do estabelecimento. Era gentil, da minha idade. Pensava na sorte de ligar para um número distante e logo uma menina atender, e uma menina que gostava de conversar comigo.

      Eu não me lembrei de perguntar qual era a sua daquela cabine, nossas conversas eram tão boas que tinha até medo de vê-la pessoalmente. Arrependo-me até hoje por este ato, poderíamos ter sido namorados, casar-nos e assistir nossos filhos crescendo enquanto envelhecíamos juntos.

      Eu me mudei para Florianópolis com os meus pais, pude ouvir seu choro pelo telefone. Ela disse que sentiria minha falta, e que pensaria em mim todos os dias. Eu me fui, triste, mas fui.

      Na minha casa não tinha telefone fixo e nem móvel, hoje em dia tudo está computadorizado que eu mal me lembrava de Flavia. Foi aí que tive a grande ideia de um passeio até a minha casa antiga, já que eu havia voltado para o Rio. Por mais incrível que pareça a cabine continuava lá, hoje pouco utilizada. Digitei o mesmo número, agora acrescentando os dígitos novos na frente.

      - Alô?

      - Flávia?

      - Sou eu, quem é?

      - Igor.

      A voz se calou, e tudo que eu pude ouvir foi um suspiro seguido pela pergunta que eu mais queria:

      - Qual o número do seu celular?

O medo é tão repentino que chega ser belo, não?

Nossas ideias

      Essa história de não se importar com os outros, com a opinião, expectativas alheias, isso tudo é besteira. Eu me importo com o que os outros pensam e falam, espero muito deles, e ás vezes até não recebo o que mereço. Não fico chateada com isso, eu escolhi com quem me importar. Não basta virar as costas e se rebelar contra o mundo, é sempre bom esperar algo de quem se gosta.

      Crie expectativas e esperanças nas pessoas que você confia. Importe-se com quem realmente merece a sua atenção. Coisas simples foram feitas para serem percebidas por olhos atentos, e quem liga para nada não as percebe.

      Importe-se com os pequenos detalhes, eles te fazem ser quem você é, mesmo sendo nos outros.

Anos quadrados

      Ela olhava fixamente para o quadro. Aquele mesmo quadro que gritava as dores recolhidas de dois anos atrás. Então, num súbito momento ela percebe que faz mais de um ano que ele está ali para lembrá-la de tudo o que ocorreu. Das dores, das alegrias, das premiações e das covardias. 
Ela olhava fixamente o quadro de boas vindas de dois anos, e agora eram três. Ela havia esquecido isso, mas nunca é tarde.

      Parabéns para mim por três anos com este blog. E que a vida agitada não me faça esquecer mais deste detalhes tão preciosos. Rumo aos quatro anos.